Сегодня мне исполняется семьдесят шесть, идёт вторая половина восьмого десятка лет, я неуклонно приближаюсь к месту моего назначения. И даже графоманы перестали слать мне свои опусы – должно быть, полагая, что ввиду маразма я уже их не смогу благословить. В эти годы самая пора сидеть на завалинке, курить табак-самосад и вспоминать, как воевал с Наполеоном…
Эта повесть – о семье, о всеобщей любви к мальчику, который родился не таким, как все, но всю жизнь нес на себе печать ангела, и отзывалось это светом всеобщей любви. Эта книга написана с таким мастерством, теплом и искренностью, с такой психологической убедительностью, что долго будет отзываться в сердце.
Оставить комментарий